on peut écrire sur le vent, la pluie, la mer, je peux faire ça. je peux parler du temps, de mon enfance, mes rêves et la couleur du soir, je peux, et faisant ça toujours je ne parle jamais que de toi.
il fait si froid ce soir. c'est juillet et le feu fou flambe dans la cheminée. j'écoute ferré :
les coquillages figurants, sous les sunlights cassés, liquides, jouent de la castagnette tant, qu'on dirait l'espagne livide...